А ещё, отвлекаясь от всяческих дум, которые стараются занять мои мысли против моей воли, и, проклятье, я этого вовсе не хочу, я лучше напишу ещё о чём-нибудь ненавязчивом и милом, всё равно третьи сутки бессоница, так хоть развлеку себя (и помучаю вас)).

Ну, давайте хотя бы вот об этом. Папа, прощупывая почву насчёт авиабилетов для нашей будущей даст-бог-когда-нибудь-всё-таки-случится-скорее-бы-уже поездки в Санкт-Петербург, нашёл прилюбопытную штуку. Цена обычного такого рейса Москва— Нью-Йорк без закидонов: около 12 тысяч всего. Нет, ну, 12 тысяч тоже много, конечно, но в сравнении с тем, что это могла бы быть сумма в два раза больше (не так давно, помню, цены очень подскакивали, я без понятия, чего они сейчас так упали), это же просто... вау. 12 тысяч на дорогу туда, примерно столько же к-сожалению-придётся-возвращаться обратно, плюс какая-то сумма на расходы (но об этом лучше не думать пока вовсе). Нет, дело не в этом. Дело в том, что сама вероятность начисто захватила моё воображение. Это же, чёрт побери, Нью-Йорк. Это, м-м-м-м-я-уже-чувствую-изысканный-вкус, рождественская пора. Ведь 25 декабря уже ой как скоро. Рождество, рождество, время никогда-так-и-не-случающихся-но-каждый-раз-всё-равно-упорно-ожидаемых чудес грядёт! Круто.

Так вот. Нью-Великолепный-Йорк. Вот оно.

Боги, это было бы феерично: Я и Нью-Йорк. Я и Нью-Йорк. Я и Нью-Йорк, пожалуйста, ну, хоть когда-нибудь же, а?

Это часть давних мечтаний девочки. Ну, вы знаете, как это бывает.

Проводить каждую зиму и обязательно встречать рождественские праздники в Нью-Йорке (а ещё было бы не плохо издаваться там же, согласитесь, это был бы шик)). Провести церемонию бракосочетания со своей второй половинкой где-нибудь в очаровательной заброшенной церквушке в районе Тронхейма. А медовый месяц — на пляжах Кадакеса. И неприменно поселить маму где-нибудь в Канаде, как она всегда хотела, там, где спокойно и комфортно, и проводить у неё много-много времени. И не забыть провести исследования и всё-таки обнаружить дом, оставленный парой поколений назад моими предками (с шилом в одном месте, не дававшем им торговать спокойно у себя в Греции и понёсшим их в Крым и т.д.), тот самый дом, что находи(-лся/-тся) в Салонниках. Посетить каждый чёртов степ-ап клуб в Лондоне, потому что, нет, серьёзно, это же своего рода "мекка" юмора в множестве расслоений. И объездить всю Австралию, и Штаты, и Соединённое Королевство, и Канаду, и Испанию, и скупать тонны книг повсюду, чтобы свезти их все к себе, и видеть разных людей и радостно не иметь к ним никакого отношения, и, возможно, иногда даже чувствовать себя в безопасности, и чтобы кто-то великолепный любил тебя и мечтал разделить с тобой жизнь, и много кошек, и никаких сожалений.

И безостановочно писать-писать-писать, писать постоянно, писать, выкладываясь полностью, писать, забывая себя, чтобы всё, что ты видишь и испытываешь не было твоим, но пренадлежало бы тому, что ты мог бы написать, даже если и не об этом, ведь конкретика не важна, важна суть, важна принадлежность, важен поток мыслей, которые можно записать-писать-писать.

О да. Да. Вот оно.